Hé ! Là ! Arrêtez-vous un peu,
Et de votre temps si précieux,
Accordez-moi ce qu’il faut,
Pour vous ébaucher quelques mots.
Je ne demande pas d’argent,
Ni avis, ni signature, en
Fait, de réveils je suis en quête.
Vous savez, Chronos ne s’achète,
Les plus riches et les plus puissants,
Même eux meurent avant longtemps,
Et de nous-tous, que restera-
T’il de nous après le trépas ?
Peu de choses en vérité,
Vous le savez, vous qui êtes pressés,
Vous courrez et tentez d’aimer
La part qui vous est accordée
Dans la frise chronologique
Votre existence, elle est unique,
Au sens où, même en étant Dieu,
Vous n’en avez qu’une et pas deux.
Vous tentez d’échapper en vain
À votre vie-vase de Klein
Chacun de nous envie l’enfant,
Et tous nous sommes impuissants,
À retourner le sablier,
Notre geôle si étriquée
Peu à peu, le sable nous enterre,
Poussière, nous mourrons de poussière…
Si chacun de ces grains est d’or,
C’est qu’une seule foi il peut éclore,
Et sa fleur se fane dans l’instant,
Laissant à peine humer son parfum,
Elle se fane brutalement,
Tel ce chant que je clos d’un point.
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