Lame

24/04/2011

Je coupe la ficelle brune,

Qui relie la terre effritée,

Aux tours inversées de la Lune,

Enterrées dans sa face cachée,

Des ombres de vélos sans âme,

Roulent sur la piste de gravier,

Et je vois s’écouler des flemmes,

Sur l’annuaire de mes pensées…

Des échos dans les couloirs morts,

Frappent des cris sur les paliers,

Leurs orbites dévient vers le nord,

En un gyroscope désaxé.

Les derniers chants battent mes lobes,

Qui refusent de les faire entrer,

En les poches du manteau du globe,

Qui remplace ma tête brisée.

Les ultimes anneaux de l’union,

Se brisent dans un éclair peiné,

Montagne haute, gouffre profond,

Des sentiments au bras glacé…

Appel au passant

Hé ! Là ! Arrêtez-vous un peu,

Et de votre temps si précieux,

Accordez-moi ce qu’il faut,

Pour vous ébaucher quelques mots.

Je ne demande pas d’argent,

Ni avis, ni signature, en

Fait, de réveils je suis en quête.

Vous savez, Chronos ne s’achète,

Les plus riches et les plus puissants,

Même eux meurent avant longtemps,

Et de nous-tous, que restera-

T’il de nous après le trépas ?

Peu de choses en vérité,

Vous le savez, vous qui êtes pressés,

Vous courrez et tentez d’aimer

La part qui vous est accordée

Dans la frise chronologique

Votre existence, elle est unique,

Au sens où, même en étant Dieu,

Vous n’en avez qu’une et pas deux.

Vous tentez d’échapper en vain

À votre vie-vase de Klein

Chacun de nous envie l’enfant,

Et tous nous sommes impuissants,

À retourner le sablier,

Notre geôle si étriquée

Peu à peu, le sable nous enterre,

Poussière, nous mourrons de poussière…

Si chacun de ces grains est d’or,

C’est qu’une seule foi il peut éclore,

Et sa fleur se fane dans l’instant,

Laissant à peine humer son parfum,

Elle se fane brutalement,

Tel ce chant que je clos d’un point.

Le chant des sirènes

Le flux du lézard sait trouver la bonne mélodie

Celle qui chante si lentement et si doucement qu'il faut s'arrêter un long moment pour l'entendre

Toujours plus ténue la mollesse qui fait baisser le bras pourtant vigoureux

La caresse du flot retarde de plusieurs lunes la marée et la Lune elle-même s'arrête de respirer.

Doucement, à pas feutrés, l'ultime sommeil se glisse vers la couche du gisant de pierre.

Mais la glace de mon esprit fond devant les plumes de l'aurore