Première fulgurance

 

Elle était pourtant présente, mais maintenant,

Elle tourbillonne au puits glaçant,

Je la vois sans cesse à portée de mes doigts,

De mes rêves et ongles, de ma voix,

Je la mords. Mais elle s’esquive de mes bras,

Étreinte vaine, espace froid.

Elle s’écoule, s’espace, tombe goutte à grain,

Larme à cristal ou une à un.

Perchée d’ombre sur l’ombilic des instants,

Ici, le temps, le temps, le temps !

12/04/2012

(S)âcre 1

05/04/2012

Autour de mon crâne s’écrasent les élytres,

Je tourne en rond en lieu dans ma cage d’osier,

Un sourire crispé est glacé sur ma vitre,

Cachant au loin du sol mes envies défrayées.

Je tourne ovale, oblong dans ma cage brisée,

Un oubli bayé est lancé sur mes mots,

Crachant à l’espace les sacs d’humanité,

Autour de nos viandes s’agrippent quelques os.

Un triste messager est guetté au demain,

Lâchant vives les lignes d’un ancien figé,

Autour d’un vivant lâche au mont de feu éteint,

Je tourne au vide mes questions exaspérées.

Glissant à l’au-delà pour corrompre ses bords,

Autour de sa fierté le blason s’effiloche,

Je tourne au-delà des effets de tes efforts,

Vers un glacis fondu qui coule dans la roche,

Autour de mon crâne pourrissent les mérites,

Je tourne en rond au lieu de me barricader,

Un parfum effroyable de teinture anthracite,

Cache sous ses velours la fièvre édulcorée

Ronde au stylo

            Écrit pour moi et ciselé pour Poésie en liberté 2012

15/09/2012

Un stylo pointé vers le ciel,

Perce mon dos entre mes ailes,

Un stylo à la mine en plomb,

M’entraine dans ses exactions,

Il va dévissant les serrures,

Dérape sur les poids des murs,

Et remet année sur année,

Ses enrobages surannés.

Un petit stylo égaré,

Coule mon fil et ma mémoire,

Un petit stylo s’est voilé,

Derrière un joyeux tintamarre,

Un stylo fuit dans les montagnes,

En course d’encre éclaboussée,

Petit à peu l’ennui le gagne,

Il reste exsangue sans papier.

Au fond du ciel pour déraison,

Un vieux stylo rompu de prose,

Découvre enfin le pot-aux -roses,

Et ne me laisse qu’un crayon,

Pour  embrasser de quatre doigts,

Le crépuscule du matin,

Qui semble se distordre au loin,

Sous les regrets que l’on aura.

Je vais conclure, dans un murmure,

Vous saluer et vous quitter,

Fin de la chaine, trente bouchées,

Suffisent à peine à la goûter,

Sur mon cahier, assez ou trop,

Mon cher stylo s’est arrêté.