Première fulgurance

 

Elle était pourtant présente, mais maintenant,

Elle tourbillonne au puits glaçant,

Je la vois sans cesse à portée de mes doigts,

De mes rêves et ongles, de ma voix,

Je la mords. Mais elle s’esquive de mes bras,

Étreinte vaine, espace froid.

Elle s’écoule, s’espace, tombe goutte à grain,

Larme à cristal ou une à un.

Perchée d’ombre sur l’ombilic des instants,

Ici, le temps, le temps, le temps !

12/04/2012

(S)âcre 1

05/04/2012

Autour de mon crâne s’écrasent les élytres,

Je tourne en rond en lieu dans ma cage d’osier,

Un sourire crispé est glacé sur ma vitre,

Cachant au loin du sol mes envies défrayées.

Je tourne ovale, oblong dans ma cage brisée,

Un oubli bayé est lancé sur mes mots,

Crachant à l’espace les sacs d’humanité,

Autour de nos viandes s’agrippent quelques os.

Un triste messager est guetté au demain,

Lâchant vives les lignes d’un ancien figé,

Autour d’un vivant lâche au mont de feu éteint,

Je tourne au vide mes questions exaspérées.

Glissant à l’au-delà pour corrompre ses bords,

Autour de sa fierté le blason s’effiloche,

Je tourne au-delà des effets de tes efforts,

Vers un glacis fondu qui coule dans la roche,

Autour de mon crâne pourrissent les mérites,

Je tourne en rond au lieu de me barricader,

Un parfum effroyable de teinture anthracite,

Cache sous ses velours la fièvre édulcorée

Ronde au stylo

            Écrit pour moi et ciselé pour Poésie en liberté 2012

15/09/2012

Un stylo pointé vers le ciel,

Perce mon dos entre mes ailes,

Un stylo à la mine en plomb,

M’entraine dans ses exactions,

Il va dévissant les serrures,

Dérape sur les poids des murs,

Et remet année sur année,

Ses enrobages surannés.

Un petit stylo égaré,

Coule mon fil et ma mémoire,

Un petit stylo s’est voilé,

Derrière un joyeux tintamarre,

Un stylo fuit dans les montagnes,

En course d’encre éclaboussée,

Petit à peu l’ennui le gagne,

Il reste exsangue sans papier.

Au fond du ciel pour déraison,

Un vieux stylo rompu de prose,

Découvre enfin le pot-aux -roses,

Et ne me laisse qu’un crayon,

Pour  embrasser de quatre doigts,

Le crépuscule du matin,

Qui semble se distordre au loin,

Sous les regrets que l’on aura.

Je vais conclure, dans un murmure,

Vous saluer et vous quitter,

Fin de la chaine, trente bouchées,

Suffisent à peine à la goûter,

Sur mon cahier, assez ou trop,

Mon cher stylo s’est arrêté.

Écriture automatique au bout du ponton

Les caveaux se vident dans les bacs psychiatriques, et près de ton crépuscule gracieux on perd tous nos démons du milieu de ton corps obscur. Couvre-toi bien dans les braises figées de fleurs patinées. Si je te dis que nous nous glissons chaque seconde dans ses fonds liquéfiés, me répondras-tu que tu préférerais enterrer la plage sous le sable ? L’horloge à cristaux en grumeaux indique midi soixante-treize, tu es sur qu’il n’y à pas un problème de réglage ? Couvre-toi bien, dehors il y à, les dealers, les violeurs, les assassins et les capitalistes. On bouffe grâce à eux, mais regarde pas la charogne quand tu suces la moelle. Je ne sais pas où donner de la lame, mais il ne faut pas s’en faire, y aura toujours assez de fromage pour combler les plantations. Lune blanche au ciel noir, cratères branlants, vous ne pouvez plus vous effondrer. Salut mon vieux, toi aussi tu as décidé de descendre boire un coup ? Il y a toujours de quoi se tuer à portée de main, mais jamais l’envie ne  manque. Dommage, hein ? Si seulement tu pouvais appuyer sur une gâchette pour que tout s’arrête. Et figure-toi une destination de l’aube. Un lieu peinard, tu penses qu’on peut y arriver en zinc ? Il y a des pleurs vrais, là-bas, tu ne peux pas les cueillir si tu n’y vas qu’en fumée. Et pour partir avec tes mains, il faudrait que tu sois un dieu au moins aux trois quarts. Je t’oublie, alors couvre-toi bien, il ne faut pas penser que demain, ce ne sera plus hier, et aujourd’hui, tu ne peux pas vivre, alors, quoi faire ? Si je ne devais te donner qu’un conseil, ce serait de vite fait te pendre, et de laisser sécher. Laisse couler, ça finira bien par geler. Je sens que l’omoplate droite me brûle, tu connais ce symptôme ? Je t’écris sans me relire ni réfléchir, tu as remarqué. Je ne sais pas si ce sera publié, mais je demande  un exemplaire, on verra bien. Tu brûles de plus en plus ordure. Quoi, je suis violent, pardon, c’est la douleur qui me rend agressif. Je me demande bien pourquoi c’est plus facile de blesser que de guérir. De toutes manières, tout ce qui est bon est toujours fragile, longue l’élaboration. Alors que pour détruire, il suffit de quoi ? Une frappe, une balle, une explosion, une destruction suffit pour oublier une création. Alors que pour créer, il faut de la matière, du talent, du temps, des moyens, de l’envie, du soutien, de la tristesse, des larmes, du sang. Du sang. Il faut le verser pour bâtir et on ne peut abattre sans faire de même. Est-ce dire que détruire est création ? Arcane treize, une belle fable. Tuer pour laisser la place, faire du passé table rase pour amener la renaissance. Je t’en fiche, si je meurs, qui continuera ? Tu voudrais que je compte sur toi ? Inverse tes pieds et ta tête, décroche tes cheveux du ciel, mon ami. Couvre-toi bien, dehors il y a tout  ce que nous n’avons pas à l’intérieur. Les loups, les grimaces, les solstices, les oublis, les livres, les livres, c’est ça. Tu pars tout de même ? Couvre-toi bien, s’il te plait, je ne veux pas que tu t’abîmes. Ne sombre pas, j’ai creusé le fond, et je peux t’assurer que ça ne vaut pas la mésosphère. Respire tant que tu as de l’air, mange tant que tu as de la terre. Ne m’oublie pas mon gars, ne m’oublie pas, si tu le peux. Si tu ne le peux pas, rejoins-moi.