Rien,
Le vide,
Si liquide,
Et si commun,
Comme un brouillard,
Qui fluctue,
De rues,
Noires.
Villes,
Sans pierres,
Sans carrières,
Restent immobiles,
L’on attend plus,
Que les anges,
Qui changent,
Muent.
Rien dans le monde ne vit encore,
Incompétent le temps ralentit,
Et ne fait glisser
ni vie, ni mort,
Ni marée, ni mémoire, ni oubli.
C’est comme une glace autour du feu,
Existant sans avoir commencé,
Sans suivre, aveugle, la pensée d’un dieu,
Tranquille, sans fin, sans but, figée.
Et le monde dure d’an en année,
Toujours le même et inchangé, vide,
Rangé dans un vieux tiroir sans clé,
Et sans miroir qui compte les rides.
Vide et inexistant le néant,
Idéalise un ordre parfait,
Dressé par des compas de géant,
Éliminé de tout ce qui est.
Rien, c’est être
vide.
29/08/2012
